Nadie imaginó que algo tan sencillo, tan cotidiano, tan inofensivo como dormir con medias puestas podía marcar el inicio de una pesadilla.
Pero para Elena, una mujer tranquila, trabajadora, y siempre dispuesta a ayudar a los demás, así comenzó todo: con una noche cualquiera… y un pequeño descuido que se transformó en una tragedia lenta, dolorosa y silenciosa.

Aquella noche estaba cansada. Había llegado tarde del trabajo, con los pies hinchados después de muchas horas en movimiento. Como siempre hacía, se puso un par de medias gruesas para mantener el calor, pensando que así dormiría mejor. Lo que no sabía era que esas medias —apretadas, húmedas por el sudor, desgastadas por el uso— serían el primer paso hacia una lucha que cambiaría su vida por completo.

Durmió profundamente.
Tan profundamente que no sintió cómo la falta de ventilación empezó a dañar la piel.
No sintió la comezón inicial, ni el ardor, ni las pequeñas ampollas que comenzaron a formarse mientras ella soñaba con cosas sencillas, creyendo que al día siguiente sería un día más.

Pero no lo fue.

Al despertar, notó un leve dolor en la planta del pie. Algo extraño, pero soportable. Pensó que tal vez era por el cansancio. No le dio importancia. Siguió su rutina.
Pero al paso de las horas, el dolor se volvió punzante, como si cientos de agujas atravesaran su piel desde adentro. Al quitarse la media, vio que la piel estaba irritada, enrojecida, brillante.
“Debe ser una alergia”, se dijo, aplicando una crema casera.

Pasaron dos días.
La irritación se convirtió en ampollas.
Las ampollas en heridas abiertas.
Y las heridas… en un mosaico de manchas, costras, llagas y puntos violáceos que parecían extenderse como si tuvieran vida propia.

Aun así, no quiso ir al médico.
Tenía miedo.
Miedo a perder días de trabajo, miedo a lo que pudieran decirle, miedo de aceptar que algo tan simple podía haberse salido tanto de control.

Una noche, no pudo dormir.
El ardor era insoportable.
El pie latía como un corazón enfermo, hinchado, caliente al tacto, con un olor extraño que la aterraba. Fue entonces cuando su familia la obligó a ir al hospital.

Lo que los médicos encontraron los dejó sin palabras.
La infección se había extendido bajo la piel, avanzando entre los tejidos como una sombra venenosa. El daño era profundo. Las ampollas habían dejado cicatrices gruesas, duras, levantadas… y algunas zonas empezaban a necrosarse.

—¿Por qué esperaste tanto? —le preguntó una doctora con voz triste.

Elena bajó la mirada.
¿Cómo explicar que nunca pensó que algo tan insignificante pudiera destruir poco a poco su propio cuerpo?

Comenzaron tratamientos, antibióticos, limpiezas dolorosas, vendajes que tenían que cambiarse cada pocas horas.
Hubo días en que lloraba en silencio.
Días en que gritaba de dolor.
Días en que sus manos temblaban al mirar su pie, irreconocible, deformado, cubierto de heridas que parecían mapas de una batalla perdida.

Aun así, luchó.
Se aferró a la esperanza.
A la vida.
A las manos que la cuidaban.

Pero el daño estaba hecho.
Y lo que comenzó como una simple media apretada se convirtió en un recordatorio cruel de que el cuerpo, cuando se descuida, puede cobrar factura de formas que nadie imagina.

Hoy, cada vez que mira su pie, no ve solo cicatrices:
Ve la fragilidad humana.
Ve el miedo.
Ve la valentía de haber sobrevivido.
Y también ve una lección que quiere compartir con todos… porque nadie debería pasar por lo que ella vivió.

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